Ator espanhol grava poema de Nilson Monteiro

Viaje

(crónica a Neruda)

Donde andas, poeta, como fantasma

gruñendo las tablas del combés?

Donde paseas, leve, cometa entre los colores

de los tendedores y de las casas colgadas en las escarpas?

Donde lloras, líquido, en medio

de las olas largas y heladas del Pacífico?

Donde plantas, mágico, tu corazón

en las piedras, gelatinas de ostras endurecidas?

Donde pulverizas, versificador, tu alma

en estrellas, uvas borrachas, cafés franceses?

Donde amparas, amante, las anclas

en la vida, feria libre, de tu pueblo?

Donde esparces, ranchero, las crinas

de tus caballos, relinchos salvajes?

Donde ángel, sin alas, sin religión,

hecho de encaje blanco de la cordillera,

palpas la piel de esos muros?

Aquí, poeta,

aquí entre libros, mapas, brújulas, bananeras

cerámicas

y escaleras,

las personas te llaman, en este infierno de pasiones,

de ángel

En esta ciudad hecha de callejuelas,

pieles, olas, vino, humo,

bodegas, telas, sufrimientos,

empanadas, peñascos que arañan el cielo,

choclo y palta en los bordes de los platos,

pisco y pinga en los vasos,

funiculares ensandecidos

Descubro, en un instante, que amo

el atómico explotar de la vida,

pedazos de gente esparramados

al pié del cerro

surtidos entre el sebo del puerto,

sentimientos esparcidos sin cercas

Descubro que amo

cada arrullo de sus colegiales,

medias de lana, corbatas inglesas

halladas en el pasado,

periquitos de azul

gritando alegrías y mirando futuros

en las hendiduras de la arquitectura

Descubro que amo

cada lágrima que corre

por las fendas mojadas de la montaña,

vidrio, cristal zafiro que penetra en los ojos

para envolverse en las sábanas del Pacífico

Descubro que amo

cada suspiro de tu aire,

el olor pastoso de tu mercado,

cada célula de tu marisco,

cada ensayo de vuelo

de tus vasos sudados

Descubro que amo

cada afrecho de tus piedras

cada dolor de tu paraíso

cada ritmo de tus versos

cada sentimiento de entrañas,

de las putas y de las guitarras,

de ventanas, de pinturas

en paredes sin cáscara

Donde, poeta, esta permitido soñar

con este preludio salado

de esta sinfonía dulce a la que

dieran el nombre de Neruda?

Aquí,